Não castrem as ninfas

Dou respostas estuporadas, plenas de alugueres, livros de auto-ajuda, formulários e informações em tempo real. Afogo-me em pantomimas de fraternidade e nostalgias de hábitos. Cúmplice de compostinhos incontinentes de citações, poliedros de mil lados. Ligo a paz ao simulacro de ganha-pão do canibal. Agarro-me às pontes entre o individualismo e a solidariedade. A união universal entre homens e mulheres. As mulheres são todas diferentes. São sempre outras. Deixo-me abraçar. Nostos. Regresso à humanidade dos crimes. Inconfessáveis, absolutos, conscientes. Desconstruídos em meras transgressões organizadas. Exibicionistas, armazenadas em labirintos de argumentos lógico-transcendentes. Entre Pompeia e Creta, Tróia, por Helena. A mea culpa não basta. Vejo os espelhos de Alice arruinados. Legendados com estéreis mantras sapientes recuperadas do papagaísmo de quem desmerece Gita. Já nada reflete as ruínas de Propécio. Nirvana. Acordo. Impregnado de oportunismo. Descubro que os xpexialuanes foram substituídos por deslavados e labregos. Chegou o Festim dos Centauros. Valho-me dos cânones dessacralizados do mundo virtual para catalogar. Categorizo o riso, a fome, o sexo, a arte, o lixo. Os novos símbolos da imagética freudiana deixam-me sem Kairos. A alquimia das maravilhas é decifrada pelas novas tecnologias. Quem me salvará do mal? Bocejo.

Kaputt.