Uma primeira prova

Éramos uma trupe de cinco, todos com quinze anos, a passar um mês de férias no Marian College, onde se concentravam as aulas na manhã, deixando-nos as tardes livres para calcorrear a cidade e percorrer os bairros circundantes. Almoçávamos as sandes empapadas com rodelas de tomate e as batatas fritas temperadas com vinagre, enquanto decidíamos a tarde. Depois, saíamos livres.
Foi numa daquelas tardes, que combinámos provar a cerveja preta num pub local. Foi num daqueles "serões", que entrámos num pub em Dún Laoghaire (lê-se qualquer coisa como "dan larry"), e pedimos uma cerveja da casa para cada um de nós (assim mesmo, sem culpas nem cartões).
A partir daí rimos. Rimos muito. E falámos muito também. E rimos. E íamos dando goles daquela cerveja, como se fosse chá a ferver. Alguém disse que a mistela era amarga demais. Não sei quem se queixou em inglês. O taberneiro levou três das cinco cervejas, "to make
them sweeter" (leva, leva, mas não toques na minha). Voltou com as três que tinham agora uma rodela vermelha no fundo. (Até hoje não sabemos o que lhes pôs, mas continuo a pensar que foi grenadine.) E trocámos os copos todos e provámos de todos. E rimos. E, nesse dia, quando chegou a hora ninguém se queixou. (Afinal, só não as acabámos por não termos tido tempo.)