Frémitos de utopia

Gosto de ver o mar mudar de cor. De poesia na ponta da língua, de arte nas paredes, de mulheres nuas, de móveis, de livros, de vidros, de mochos. Já vos disse que coleciono mochos? E elefantes. Gosto do que é provisório. Especialmente de castigos provisórios. Gostava mesmo de saber o tempo ideal dos castigos provisórios. Gosto de os fazer rir quase até à perdição. Mas de parar a tempo, antes que não aguentem mais e façam xi-xi. Eles só gostam de beijos secos. Eu gosto de todo o tipo de beijos. Gosto de passear. Há quem se defina como um cidadão do mundo. Eu reconheço-me como um mero buscador de mim. Um forasteiro. Quero acreditar em Sophia, quando morrer vou regressar para viver os instantes que não vivi junto do mar. Não sou homem de medos. Gosto de alguns sustos. A paixão, por exemplo, é assustadora. Talvez os únicos sustos de que gosto sejam os da paixão. Gosto de convicções de ética e de posições de estética. Desconfio de quem troca os conceitos. Tal como desconfio de quem escreve verdade com v maiúsculo para dizer coisas minúsculas. Gosto de trazer a infância pela mão. Talvez por isso lhes dê sempre a mão. Relevo a reputação. Se tiver de escolher, sobrelevo o ego. Gosto de estar onde me sinta tão perto do mar que me pareça poder tocá-lo. Mesmo que não baste esticar o braço. Gosto de ter tempo. Gosto de literatura. Gosto do tempo que passo a ler. Gosto que a leitura seja o tempo do tempo abolido.