A secretária do gabinete antigo foi-se embora, quando se tornou memória. Morreu bruscamente, deixando uma ferida profunda e secreta. Todos os tesouros foram confiados à cómoda, que ali permanece, entre espaldares de palavras encadernadas. O medo de sofrer demasiado encarcerou as penas dos pássaros sem rumo nas gavetas.
À noite, quando a dor é pungente, esqueço os desvios e obrigo-me à imprudência de procurar as tuas cartas para nelas colher palavras quase tocantes. Dou por mim a sondar o esquecimento, tranquilizado pelos teus concertos solenes, diante dos teus quadros tumultuosos, enfeitiçado pelos resumos de vida doméstica...
Vagamente, recordo que a janela a Norte continua empenada e desinteresso-me de frequentar a ausência.
Afinal, a suavidade do corpo não compensa a dureza do espírito.
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