Mudar de rumo

Ultimamente, este boneco soa a pinga-amor.

Biografia

Nasci no dia em que ela me beijou, morri no dia em que me abandonou e vivi o tempo que me amou.

Se o Outono fosse meu*

Se o Outono fosse meu haveria chuva e vento e névoa e monge, temperos da vida e tempos de recolhimento. Haveria vida fresca e renovada, lavouras e lareiras. Haveria dias de Golegã, excessos de maresia e de terra e de nós. Nasceriam os frutos do porvir. Haveria manhãs de luz breve, paisagens profundas, pão-de-ló e ginja, fermento e aconchego. Haveria fins de tarde na praça, regados a café e castanhas, recheados de palavras evocativas do império dentro de nós e de impropérios, embalados pelo badalar de cada minuto que passa, espreitados pelo sino da igreja matriz mais alta que as árvores altas. Haveria sombras cúmplices e serões de tréguas e regressos possíveis. Haveria noites crescentes de breu absoluto passadas em intimidades secretas. Haveria ressurgimentos breves de um Ájax menos cansado pelas coisas sérias da vida.

Se o Outono fosse meu seria como dantes. Como hoje.

*Mia deu o mote, Impontual também aderiu.

Lições de estilo

Logo de manhã, o meu filho ensinou-me que já ninguém veste pólos nem leva bolas para a escola.

Escolheu uma t-shirt e pegou na batalha naval.

O rescaldo das eleições e as Luzes da Ribalta

 “Creio que estou a morrer, doutor. 

Mas, não sei. 

Eu já morri tantas vezes!”