As estradas não são desertos

Ontem passou-se sem jazz. Não foi só a falta de um link ou comentário modesto. Foi mesmo a falta de vontade. Ontem apeteceu Madredeus. As pens são coisas fantásticas. Ainda melhores do que a caixa de 6 cd's. Não digo que tenha ido de fio a pavio, mas passei da porta da catedral, à vida boa, cruzando o electrónico. Às vezes penso na quantidade de música (de boa música, entenda-se) que há. Na imensidão que ainda não conheço. Talvez me falte, mesmo, conhecer a música da minha vida. Aquela inolvidável que marque. A que fique tatuada na ponta da língua, pronta a responder como a música preferida. Perguntas banais acerca de músicas ou livros, de cidades ou museus, de monumentos ou espetáculos, de amores ou conquistas, feitas em termos absolutos, deixam-me desconfortável. Prefiro os relativos. Este em vez daquele, o outro antes desse. Perco-me. Retomando: por vezes penso que deveria ouvir música, como leio. Repetindo muito raramente e apenas os meus eleitos. Porém, Sacrement será sempre condecorado. Mas, Francesca da Rimini nem sempre soa a traição. Por falar em traição (ou talvez não), hoje fui às compras. (Claro que a traição não foi o facto de eu ter ido às compras, isso foi apenas a exceção que caracteriza o sul e confirma a regra.) O templo do sol abrira como habitualmente. Sem greves nem promoções. Com burro de cabra, nozes do Chile e 5 jotas cortado por quem sabe. Recordo ter-me cruzado ali, junto aos balsâmicos, com Carvalhas que, coerentemente, já deixara de ser secretário-geral. Se estas sextas prolongadas não existissem, deveriam ser inventadas, ainda que sob as vestes de greves. Até porque, quem tem pressa vai andando, com cautela que os cães nascem cegos. Alguns.