Das agências de blogs e pouco mais

Os bloggers nascem iguais. Iguais a si próprios! Deixem-nos ser astutos empresários ou jovens agricultores que "consideram de que" e estão sempre "há espera". Deixem-nos continuar a repetir ternas frases nascidas de maligna obsessão com a consistência de uma publicidade sem objeto. Deixem-nos preferir o êxtase inchado à lucidez vazia. Ó dentaduras. Ó próteses. Ó vícios espetaculares. Ó ganha-pão. Ó manhas saloias. Ó labregos. Ó lagartixas. Ó agências de pechisbeque. Quereis colar marionetas com cuspo e transformá-las no coelho de peluche? Exilo-me em ilhas de tabaco na região de Cognac e bebo, mas não esqueço. No charco da galinha dos ovos de ouro chafurdam Cornélias e osgas que se creem crocodilos do Nilo. Pelo batom vermelho. Pelo cheiro a verniz. Pela catapulta do pudor. Pelo colchão deformado. Pelas mamas de Nut. Pelo nada impulsor. Pelos cães amestrados do universo. Pelos peixes malcheirosos dos mercados. Pelos martelos de orelhas. A energia erótica das autoestradas dos looks parece interminável. Já ninguém corta a barba no barbeiro. Nem eu. Nem os ascetas. Temos isso comum. Deixem-nos ser como são. Talvez a proeza resida num paradoxo em que 5 = 0. Talvez não. Talvez a estratégia da inimputabilidade extermine a imputabilidade. Talvez a potencie. As profecias são imbecis. As moralidades ocupam as horas vagas. As interpretações são absurdas. Embora, não mais do que o cenário de cadeiras podres dispostas e trajes de nobres esfarrapados empilhados a um canto. Ou somos todos imputáveis e vamos ao Ritz ver Fellini. Ou somos todos inimputáveis e medimos a genialidade pelo tamanho das olheiras. Abaixo as agências de blogs que perpetuam um simulacro de evolução, que prometem conduzir aos Shrines e desembocam em templos de gargalhadas despudoradas. Viva a identidade de quem nem ao espelho se reconhece. Viva a tagarelice de Fernão Mendes. Viva o Amor com H. (e U.)