A todas as mulheres que usam gorros garridos com batons berrantes

Uma palavra: Porcina.

Missão: Atravessar Janeiro

Armas de defesa pessoal:

Assinalar na agenda nova os compromissos importantes como o corta-mato <10, o aniversário de Mifá e o dia dos namorados. Assegurar lareiras acesas, serões longos, boa comida e a melhor companhia. Selecionar os desafios e aceitar alguns convites. Preparar a apresentação e não esquecer as luvas. Planear as viagens do ano. Sobreviver aos fins de semana que se avizinham. Descobrir os melhores lugares com vista para os teus olhos. Fazer a lista dos livros a ler e a dos filmes a ver. Acreditar no que dizem os horóscopos favoráveis. Construir um castelo. Ir riscando o que não interessa.

Analgésico para o dia seguinte

Reis

- Porque andaste à luta, hoje?
- Porque eu acabei a coroa dos reis primeiro e disse "eu sou o primeiro rei de Portugal"... e o Henrique disse que o primeiro rei era ele.

Será o espírito do Ano Novo a falar comigo?

Há pouco, dirigi-me ao parque de estacionamento e verifiquei que um carro atravessado na zona de passagem me impedia a saída. (Mau!) Ao aproximar-me, dei conta de uma senhora que sorria dentro do carro atravessado. (Menos mau!) A senhora saiu do seu carro atravessado, aproximou-se e, efusivamente, cumprimentou-me com dois beijos. (WTF) Perguntou-me pelo irmão e pela mana, falou da sua mui bem-sucedida filha que "lá" (?) está, das suas viagens que agora é que é tempo de aproveitar e despediu-se com um repenicado beijo (A sério?) pedindo "dê cumprimentos meus à mãe". Darei! Só não sei de quem...

Sobretudo as sem sal

As que já estavam mesmo a ver. As que tomam o caju por cor. As fernandas que namoram. As virgens ofendidas e as dos pés de barro. As que dão pernas longuíssimas a ideias curtíssimas. As que não bebem. Nem comem. As donas da verdade. As que nunca têm culpa. As que prendem o burro e as que não se calam. As que se armam em engraçadinhas. As que falam alto e disfarçam o riso. As que não ouvem. As que não sabem o que querem. As que querem o que eu quiser. As que fazem olhos de carneiro mal morto e as que matutam na morte da bezerra. As que estão sozinhas porque os homens não gostam de mulheres inteligentes. As sempre em festa. As que não gostam de sair de casa e as que nunca estão em casa. As que não percebem. As que não querem perceber.

A minha caixa de comentários é a melhor

A vaca Mu-Mu não é louca
É só um pouco chanfrada
A vaca Mu-Mu está em fuga
Porque enjoa na estrada.
A vaca Mu-Mu é portuga
Em Portugal registada,
Mas teve que ir à farmácia
Por causa da varicela
Que contraiu na Dalmácia.
Em picanha queriam vê-la
Lá prás bandas de Zurique
Mas a Mu-Mu é chique
E embora não saiba porquê
Troca o chocalho em ouro
Do barco pirata o tesouro
Pelo carro da Palmier,
Sai directa no blogomundo
Surfando na malibu
Pelo Pipoco mais Salgado
E a prancha não vai ao fundo
Mas entra num tubarão
Que a guardou no porão
Porque o assunto era quente,
E devia ser abafado
Até apurar a razão,
Com a ana de vigia
Que já preparava o dente
Para lhe comer uma fatia,
Encontra o Ourto Ente
Que a desenha à maneira
E a põe a caminho
Da praia da Ericeira,
Onde a Susana a esperava
Com o seu bloco de notas
E que por nada a trocava
Mesmo por muito dinheiro,
Não fosse a Cuca pirata
Aparecer com o cozinheiro
Que prometeu que a preparava
Como se fosse um petisco
Para a mesa da flor
Que alegremente jantava
Com o conde de Trovisco.
A teresa não aparecia
Porque esperava na eira
Pela sua Mu-Mu sagrada
Que tinha sido raptada
E mais parecia uma artista,
Em digressão pelo mundo.
Quando apareceu a surfista
Que a rum tresandava
Chamou-lhe sua arrivista
E foi assim que o vacum
Voltou ao seu paradeiro
No alentejo profundo.
Fim?

Brilhante Comentário/Poema de Teresa Borges do Canto.

(Concedo que "isto são só blogs", proclamo que isto é a antítese de só.)

D'hoje

Há dias que rebentam as bolhas de oxigénio acumuladas.

(Rurik Dmitrienko)

Vaca Mu-Mu sabe surfar yo

Sabes que andas demasiado simpático

Quando recebes um convite dirigido à "querida amiga" senhora tua mãe, enviado por uma seguramente(?) "querida amiga" senhora remetente que, não dispondo do email da destinatária, se sentiu à-vontade para fazer de ti pombo-correio.

Inferência sobre as diferenças entre os homens e as mulheres

Ele dorme com pijama de algodão, em lençóis de algodão e com um edredão médio. Ao deitar pergunta invariavelmente: "Papá, podes puxar um bocadinho para baixo?", assegurando que nada lhe roça o pescoço.

Ela dorme com um pijama polar, em lençóis de flanela e com dois edredões quentes. Ao deitar pergunta invariavelmente: "Papá, podes aconchegar-me?", assegurando que só o nariz e um emaranhado de cabelos ficam de fora.

(Considerando que ainda estamos numa época de boa-vontade em que se distingue entre ter e ser, não vou concluir que as mulheres são mais frias. Apenas que têm mais frio.)

Resoluções de ano novo

A rotação começou. Leva-nos a todos. Aos que querem ir e aos que fazem de tudo para não ir. Aos de ribaTejo e aos de alémTejo e aos que não têm Tejo. Há quem tenha pressa em chegar e quem ande para trás. Há quem preferisse não ter partido e quem nem dê pela rotação. Há quem tente contrariar o movimento e quem se embebede dele. A rotação começou e é inexorável. E absoluta. E universal. Ninguém escolhe entrar a bordo e ninguém paga bilhete. Ninguém viaja sozinho e ninguém fica de fora. Mesmo os que vão sós e os que não chegam ao fim, não lhe conseguem escapar. Vamos todos. Alguns aproveitam para conviver, outros para se isolar, alguns sorriem a desconhecidos, outros abrigam-se em herméticas construções nem sempre hermenêuticas. Há quem se inquiete com sobressaltos e quem se aquiete com o movimento. Há quem aproveite a rotação e quem se revolte contra a sua indiferença. Há quem sofra com a rotação e quem se fixe nela. Há quem coma pão com manteiga e quem pronuncie nomes cagões sem saber o que come. Há quem adormeça a ver televisão e quem se deite na cama. Há selvagens e anjos e profetas loucos. Há amigas e solitários. Há quem aprecie as vistas e quem não queira ver nada. Há quem colecione porcelanas e quem aposte em cavalos. Há quem fale dos velhos tempos e quem anseie os luxos do futuro. Alguns pintam, outros cruzam as pernas, alguns tomam banho, outros discutem, alguns voltam à vaca fria e outros dão banho ao cão. Há quem toque Chopin, quem valse o Danúbio Azul e quem abra uma lata de atum. Alguns têm vontade de rir e outros de se tornar outra coisa qualquer. Desligam-se luzes, cerram-se cortinas, sobem-se elevadores, percorrem-se corredores, enchem-se sacos de compras, beijam-se tornozelos, despem-se vestidos vermelhos, quebram-se copos novos e confianças velhas. A rotação prossegue, inexorável, absoluta e universal...

Igual a uns e a outros, desejo observar tudo, mesmo o que está fora da rotação, mesmo que fora dela não esteja mais nada. Observo-me. Proponho-me viajar como gostaria de viajar. Mesmo que ninguém veja.

Receita de ano novo

Para você ganhar belíssimo Ano Novo
cor do arco-íris, ou da cor da sua paz,
Ano Novo sem comparação com todo o tempo já vivido
(mal vivido talvez ou sem sentido)
para você ganhar um ano
não apenas pintado de novo, remendado às carreiras,
mas novo nas sementinhas do vir-a-ser;
novo
até no coração das coisas menos percebidas
(a começar pelo seu interior)
novo, espontâneo, que de tão perfeito nem se nota,
mas com ele se come, se passeia,
se ama, se compreende, se trabalha,
você não precisa beber champanha ou qualquer outra birita,
não precisa expedir nem receber mensagens
(planta recebe mensagens?
passa telegramas?)

Não precisa
fazer lista de boas intenções
para arquivá-las na gaveta.
Não precisa chorar arrependido
pelas besteiras consumadas
nem parvamente acreditar
que por decreto de esperança
a partir de janeiro as coisas mudem
e seja tudo claridade, recompensa,
justiça entre os homens e as nações,
liberdade com cheiro e gosto de pão matinal,
direitos respeitados, começando
pelo direito augusto de viver.

Para ganhar um Ano Novo
que mereça este nome,
você, meu caro, tem de merecê-lo,
tem de fazê-lo novo, eu sei que não é fácil,
mas tente, experimente, consciente.
É dentro de você que o Ano Novo
cochila e espera desde sempre.

Carlos Drummond de Andrade

Apotegmas para 2016 nisto dos blogs

Enquanto há vento é que é dar à vela. Kafka também vai ao cinema. Sabemos que tudo se irá repetir e tudo será bom. O pavão negro tem um canto escuro. Ou escuro será o riso do pavão de luto? Num blog talvez se escreva a linguagem como vida. O espelho suave reflete a morte na noite e a vida dos dias. Um post pode ser a melancolia no papel. Nunca sei se é resumo ou previsão. Plebiscitos ou campeonatos. Sobre o leite derramado, nem cães nem gatos. A encarnação da supressão ou a aniquilação da euforia. O novo ano é um acervo de momentos excecionais distendidos pelas possibilidades, sem presente. Belle Époque.

Não me digam que já não é Natal

Sempre houve cães na herdade e na quinta. Eram cães de caça e de guarda, do avô e do pai, que os seguiam para todo o lado e lhes obedeciam aos gestos, sem que me mostrassem a mesma fidelidade por mais iguarias que lhes desse. Aos seis anos, o meu desejo era ter um cão a que pudesse chamar meu e, acima de tudo, me sentisse como o seu. O Pinta chegou num dia bom. Inaugurou o canil do quintal e foi o meu primeiro cão: andava atrás de mim sempre que não corria à minha frente, jogava à bola e roubava do estendal o que pudesse, gania quando eu saía para a escola e latia ainda eu vinha antes da curva. Revelou-se um cão amalucado, com tiques de soberano ciumento e agressivo com outros bichos.

Era véspera da véspera de Natal. Levei um Pinta doente ao mata-cães (assim era conhecido o veterinário). Sem trela e preso apenas por horas, regressei com ele ao sofá poído da sala de jogos. Morreu-me durante a noite. Fui acordar o pai que embrulhou o Pinta numa manta, o colocou no jipe e nos levou à quinta. Tentei não chorar muito alto enquanto o pai abriu a cova.

No caminho de regresso, quase a chegar à curva, o pai assustou o silêncio: "Vamos fazer Natal!"

(Morreu o Tonic.)

A pior prenda desta Natal

As colunas que o pai Natal ofereceu à minha filha... (Post escrito em parceria com "ela parte-me o pescoço".)

Presépio

A minha primeira prenda deste Natal

 

 Um bom começo ou de como ainda há quem saiba agradar-me.

Isto não é o (Parabéns) da Joana

Na inauguração de uma exposição conversava com um grupo de conhecidos, alguns deles colegas doutras paragens, quando fomos abordados por um trio de jovens senhoras, que se identificaram como antigas alunas de alguns de nós. Pretendiam - disseram - desejar "Boas Festas para Vocês".

(É a perda da liberdade para ensinar, o que mais lamento nisto de não ser apenas Professor.)

Tradições

(Os friends ficaram para o serão.)

Queria uma sobremesa galhofa e roliça mas saiu-me a hortaliça

Abotoam-lhes o colarinho. Assalta-me a vertigem da educação espartana. Ornamentação de vazio com simulacros de paraísos.

Proíbem os aplausos. Cenários tecnológicos dramatizam o apagamento esquizofrénico entre o culto da diferença e o culto da indiferença.

Proclamam o recital em substituição da festa. Performances de simulações atomistas num espetáculo sem objeto.

Apelam à interioridade. As manhas saloias dão-me vómitos. Desconfio dos caminhos para o (r)abismo.

(O que acontece quando se fecha o génio numa lata, qual fermento para bolos? Quando começámos a cultivar o vício da perfeição em detrimento do princípio da inocência?)

Princesas do gelo - post com bonus

Não foi uma viagem em busca da ideia de Homem nem uma visita à decadência. Houve, porém, um microcosmo com subjetividades suficientes para que ocupasse parte dos meus serões na procura de Madame Clawdia Chauchat, mais não fosse para chit-chat.

Frustrando-se, embora, meu inicial intento, a científica e interessada observação do universo feminino, permitiu-me elaborar a teoria: as mulheres disponíveis são as primeiras a aquecer ao chegar ao chalet, despindo os agasalhos assim que entram; e, são também as primeiras a arrefecer, procurando abrigar-se junto a mim, assim que saem.

Em conclusão: o tempo é muito subjetivo e os termómetros têm invejável finesse.

Regressado aos blogs, é com agrado que constato esta vaga de revelações intimistas, ao estilo do "quem é quem". Outro Ente aplaude e adere à iniciativa, deixando-vos o seu retrato em mais do que mil palavras:

 (Frozen)

Fresquinha

Branca de Neve

Música no coração

Outro Ente também tem reputação. E amigas.

A minha querida amiga que mora no Bairro do Chá falava-me, há dias, sobre reputação. 

A minha amável amiga que mora na Descartes da 7ª Avenida, prontamente esclareceu:

Outro Ente tem reputação de gajo bom.

Nisto dos blogs, à fama segue-se o proveito?

 

Este anúncio de Natal também tem um velho

E é infinitamente menos mau. Daqui até à lua e de volta.

E se for um blog assim? Assim!

Podes ter um blog, mesmo que não saibas cozinhar. Nem passar a ferro. Ainda que não gostes de galinhas nem da castração do bom-gosto dos outros. Poderás ser xamã da paixão oral: cantatas assobiadas, óperas dissonantes, poemas funcionais, tramóias em prosa.

Um blog pode passear em ambiente bucólico, ao som de névoas amarelas iluminadas por chocalhadas. Dispensar os rebanhos. Avacalhar. Sonhar com mulheres de Ceuta sem véus e sonhar apaixonar-se pela mulher que habita os sonhos. Ter medo de mulheres que bebem sumos de chuchu. Pensar "será que me esforço o suficiente?". Ser fútil. Ser soberbamente elitista, fanático de melhor, para todos. Não ter nada para afirmar. Nem para provar. Ser um canto desarrumado onde os deuses não passeariam. Se existissem. Parvoíces triviais. Simplicidades respaldadas em citações. Contemplação de aparatosas decorações. Discussões e desejos de apaziguação. Chinfrim de filosofias. Digressões etimológicas e tautológicas. Antropologias forçadas.

Um blog pode brincar às escondidas. À cabra cega. Erudito, parvo, artista. Interpretação, confrontação, exceção, refutação. Um blog pode ser puro jogo lúdico. Sem desejo de agradar ou de desagradar. Falar pelo prazer de falar e responder pelo prazer de responder. Sincretismo sem limites. Sem moralidades. Todo potencialidades. Sem crápulas execuções, sem rançosas perseguições, sem canalhas lições. Sem enxames de moscas deleitosas. Um blog pode ser balofa masturbação retórica, sem mácula, sem marca, sem rasgo, sem nada. Bestiário de fauna invertebrada. Grande utopia com cheiro a águarras.

Um blog pode ser contexto pluralista. Absurdo e paródia. Dissertação sobre o problema da chave de fendas; sobre o gosto de comer com molho; sobre os astracan cornudos e as couves de bruxelas; sobre a dona da lavandaria que tem qualidades superiores, estendidas aos quatro ventos com o resto da roupa.

Um blog pode ser um simulacro de fraude ou uma pessoalização abstrata.
O exotismo e a novidade fartam-se de morrer. Ao certo, nunca se sabe.

#Eusounegro

“Vá a África e veja porque é que eles não trabalham. Gostam muito de sexo”

Espírito da época II

Porque não sabeis o dia nem a hora...
                                                            Desprezai o tempo e o lugar.
                                                                                                          

(Relógio de Outro Ente)