That's my boy (ou "quem sai aos seus")

Telefonaram do Colégio. O menino levou uma bolada na cara. É melhor vir.
Voei em 4 piscas. Encontrei-o, no campo, a jogar futebol...

A rigor

A minha irmã sofre de surdez feminina - condição comum a todas as mulheres e que consiste em não ouvir a palavra "não". Daí que o "não vai", "não fazes", "não quero" ou "não contes comigo" seja invariavelmente convertido em "vai", "faz", "quero" ou "conta comigo", levando-a a ouvir "causas vencedoras" quando se fala de "causas perdidas". Além disso, minha irmã consegue falar de Natal em agosto, com cara séria, e arrastar-nos para "aventuras" das quais, as mais das vezes, preferiríamos nem ouvir falar.

Desta feita, também o Mendonça Correia foi vitimado. (Aqui é onde abro o parênteses para vos recordar que Mendonça Correia é aquele meu amigo que se veste consoante a senhora da ocasião.)

Ora, ontem ao serão, estava eu embrenhado em Busca do Tempo Perdido - já vou quase a meio do segundo volume - e embalado pelo crepitar da lareira, quando Mendonça Correia me interrompe, para acertar uns detalhes sobre "aquela coisa da tua irmã em Lesbos". Só depois de se assegurar que minha irmã não estava nem era esperada, me aparece à porta... envergando um camuflado!

A mesma moeda

Aceito que há saberes para lá dos programas escolares, conhecimentos que não cabem em exames, mérito para além das notas. Reconheço a importância da avaliação. Agrada-me a felicidade.

Posto isto: e se todos aqueles que lá chegaram através de cunhas, copianço e cábulas, viajassem em avião pilotado por quem fez o mesmo?

Sous le ciel de Paris

A minha segunda namorada tinha o cabelo encaracolado. ( Para alcançar a importância de ter caracóis no cabelo, seria necessário que o tivésseis anelado.)

Sonhei namorá-la em Paris: conquistaríamos a cidade do amor e, com ela, a ele; tornar-nos-íamos eternos em we'll always have Paris; ela não esconderia os caracóis numa boina e eu não me assemelharia a Rimbaud - fora isso, seríamos vrai parisiennes -; ficaríamos hospedados entre Vosges e a Bastille; sem horários nem compromissos; desjejuaríamos na Bofinger, fosse ceia ou lanche; passearíamos de mãos dadas em Montmartre e acabaríamos sentados numa qualquer brasserie, aos pés do Sacré-Coeur; fotografar-lhe-ia as gargalhadas no carroussel da Maria Antónia e as poses à Isabel de Aragão, enquanto passaritos debicariam migalhas das suas mãos; nunca chegaríamos a descer ao Louvre, porque tropeçaríamos nos alfarrabistas e nos artistas da rua; escolheríamos fotografias da Ponte Neuf e evitaríamos a dos cadeados; passaríamos as soirées nos bistrots e fugiríamos dos cabarets e dos últimos tangos; beberíamos champagne com La grande Dame e devoraríamos baguetes e croissants no Ciel de Paris; Apollinaire inspirar-nos-ia; em Furstenberg seria ela a mais bela flor e nos Invalides cairíamos de amores...

A minha segunda namorada aterrou em Paris com um guia profissional.

Ai que giro pai! Então, fez-se de morto?! Boa, boa. Estou com uma fome.

Outro Ente viu o anúncio choramingas e não gostou.


(Claro que o mau feitio é meu. Já a piada de mau gosto...)

Salamaleques

"Pede vénia para assim significar". Assim começa o email que acabo de abrir. Apanha-me desprevenido, no regresso das conversas despachadas, que dispensam títulos e ignoram introduções.  



Razão tinha Torga:
Depois o céu abriu-se num sorriso,
E eu deitei-me no colo dos penedos
A contar aventuras e segredos
Aos deuses do meu velho paraíso.

Avistamento

Da minha janela de hoje.

Tal e qual

Como gostaria de o ter escrito:


"Quem foi que à tua pele conferiu esse papel

de mais que tua pele ser pele da minha pele?"
(David Mourão-Ferreira)

Não castrem as ninfas

Dou respostas estuporadas, plenas de alugueres, livros de auto-ajuda, formulários e informações em tempo real. Afogo-me em pantomimas de fraternidade e nostalgias de hábitos. Cúmplice de compostinhos incontinentes de citações, poliedros de mil lados. Ligo a paz ao simulacro de ganha-pão do canibal. Agarro-me às pontes entre o individualismo e a solidariedade. A união universal entre homens e mulheres. As mulheres são todas diferentes. São sempre outras. Deixo-me abraçar. Nostos. Regresso à humanidade dos crimes. Inconfessáveis, absolutos, conscientes. Desconstruídos em meras transgressões organizadas. Exibicionistas, armazenadas em labirintos de argumentos lógico-transcendentes. Entre Pompeia e Creta, Tróia, por Helena. A mea culpa não basta. Vejo os espelhos de Alice arruinados. Legendados com estéreis mantras sapientes recuperadas do papagaísmo de quem desmerece Gita. Já nada reflete as ruínas de Propécio. Nirvana. Acordo. Impregnado de oportunismo. Descubro que os xpexialuanes foram substituídos por deslavados e labregos. Chegou o Festim dos Centauros. Valho-me dos cânones dessacralizados do mundo virtual para catalogar. Categorizo o riso, a fome, o sexo, a arte, o lixo. Os novos símbolos da imagética freudiana deixam-me sem Kairos. A alquimia das maravilhas é decifrada pelas novas tecnologias. Quem me salvará do mal? Bocejo.

Kaputt.

A quimera do ouro

Se o objetivo é despistar

Melhor seria partilhar coelhos.

Sonhei com porsches castanhos (era verão)

Havia um porsche castanho estacionado no largo, junto à casa da praia, e eu passei aquele verão a sonhar com ele. Era castanho e não era outono. Nunca lhe dei nome. Cresci e passei a criar mnemónicas com as letras das matrículas dos meus carros. Na fase inicial da puberdade, senti-me feio. A culpa foi, evidentemente, de uma mulher: minha mãe não deixava barbear o emergente bigode e eu tinha pesadelos com Dalí. Sinto-me safo quando guio. Sóbrio e seguro, também. Penso que tenho que ser bonito tanto quanto penso em aspirar a casa: sou como sou, está como está e as coisas são como são. Bem sei que se for às compras fico logo mais bonito para as mulheres feias. Não são essas que me fazem vibrar. Vibro quando leio em voz alta estórias de dragões e vocifero o Mondragó e os faço vibrar com o Verdugo. Vibro quando ouço Chopin (Sonata nº 1) e Beethoven (as Sinfonias, especialmente a 6ª) e, por vezes, quando toco Bártok ao piano. Vibro com cavalos e com caçadas e com carros velozes e com mulheres elegantes. Vibro com planos para o futuro. Vibro quando consigo. "Pelo menos uma"? Vibro com a vida dos meus. Todos os dias.

Recuso a do coração, que gato escaldado de água fria tem medo. Ainda assim: Rio, mesmo quando ninguém mais ri. (Creio que já o confidenciei antes.) Gosto de ouvir aqueles de quem gosto. Gosto que gostem de me falar aqueles que gosto de ouvir. Confesso as manias e o paternalismo. Quem confessa não merece castigo. Sobre as mulheres, não sei. Se fossem todas iguais, não seriam só os porsches a ter lugar para um. No fim, não basta que saibam falar baixo.

("Quando está frio no tempo do frio, para mim é como se estivesse agradável")

Para um bom serão

História sem dia seguinte

O Amor de Perdição esclarece que ninguém sente em si o peso do amor que inspira e não comparte.
O problema é que não leste Camilo.
E agora, deveria fingir-me compungido?

Da falta de tempo

Há tantas coisas que gosto de fazer, que não tenho tempo para as fazer todas. E isso não é mau.

Inversões

Dizem que a lógica da caça consiste em o caçador procurar uma presa que foge. Se eu visse uma lebre correr na minha direção não sei se me desviaria, mas lá que não lhe comeria a carne, temendo a gripe das lebres loucas...

Dizem que a lógica da guerra é atacar e esconder, procurando matar e sobreviver. Se alguém procura matar e morrer, não guerreia, aterroriza. Mas lá que precisamos de mais do que de armas de guerra para combater...

Dizem que é preciso sofrer para ter algo a dizer. Passei uma semana sofrendo com dor de dentes. Nunca me apeteceu falar...

 

A indiferença

Primeiro levaram os comunistas,
Mas eu não me importei
Porque não era nada comigo.

Em seguida levaram alguns operários,
Mas a mim não me afectou
Porque eu não sou operário.

Depois prenderam os sindicalistas,
Mas eu não me incomodei
Porque nunca fui sindicalista.

Logo a seguir chegou a vez
De alguns padres, mas como
Nunca fui religioso, também não liguei.

Agora levaram-me a mim
E quando percebi,
Já era tarde.
(Bertolt Brecht?)

Just tango on

No meio de tanta manobra

Convém não esquecer a de Heimlich. Suspeito que ainda virá a dar jeito.

(André Kertész)

Se te escrevesse uma carta

Beija-me os bons dias, todas as manhãs do mundo. Acompanha Orlando pelas Feiras e pelas Medinas. Leva As Meninas pela mão, seja ao Meurice ou ao bistrô. Pressente a distância. Sonha com o longe e a maresia, com o movimento e a rota clandestina. Acorda nas suites de Bach, em Aspen ou na Riviera. Arranja-me dois dedos de silêncio e dois botões de decote. Abraça, sem medo, Guido Crepax. Preserva o som da criação de Stradivari, a Amazónia e Montmartre. Embala o sonho com o corpo. Sorri no Maio deste Outono. Deixa crescer o assombroso livro da memória e corta o cabelo só por querer. Vibra com as cores de Miró e lateja nos meus olhos verdes. Perde os segredos que eu não quero esconder. Invade-me com o manto de Klimt. Converte o mergulho no gume da vaga em alma derramada. Ignora Circe. Crepita nas idas de uma vida inteira. Esquece mil anos de razão. Traz uma mala de nada. Solta-te com Lewis Carrol e sê menos. Arrisca com Léo Ferré e sê demais. Sobe ao alto do campanário de Giotto e avista as gaivotas. Ouve coisas de mim. Imita com Wilde e acorda de ti. Cega-me com a loucura da palavra à solta, com o ritual dos teus dedos, com o futuro inventado como dantes. Escolhe Quílon. Vive o desejo ao exagero. Vive a ternura ao infinito. Vive a cumplicidade imprópria. Vive o excesso dos nossos corpos. Existe!  

Kamasutra

Talvez seja a falta de poder.
Talvez a falta de poder de encaixe explique a necessidade de ficar sempre por cima.

Angústias

Não foi quando, no seu sotaque brasileiro, me elucidou como o "português do Portugal" era impreciso: onde já se viu falar em "desvitalização"? É tratamento de canais. Afinal, esse tratamento pode ser feito em dente morto. Alguém vai desvitalizar o que já 'tá morto? Nem quando dissertou sobre a bobagem que é dizer "chumbar dente". Só em português do Portugal. Gente, ninguém põe chumbo no dente, não. Foi quando, no meu português, me avisou: vamos ter que entrar sem anestesia...

Arca de Noé

Esta vai ser a melhor Feira da Golegã de sempre. Deixe-me levar o Neviolini. Vá lá, avô. Claro que é um bom cavalo para a feira. Mas, ele tem-se portado tão bem. Eu sei que é de corrida, não se preocupe. Eu consigo. Vamos lá Nev. Passo, passo, boa, muito bem, ok. Lindo Nev. Bem. Olha ali a manga. Devagar. Calma. Estão todos a olhar para ti. Estão todas a olhar para mim. Ó Nev, a melhor feira de sempre. Oo, calma. Oo, devagar. Estamos na manga. Oo. Não é uma corrida, Nev. Oo. Passear. Passo. Oo. Não corras. Não corras. Não, Nev. Ooooo. Vou cair. Aí, aí, para Nev. Oo. Quem me mandou trazer um cavalo maluco que se passa se vê outro à frente? Ooo. Não estamos a correr Nev. Isto é redondo. Nunca os ultrapassaremos a todos. Corremos em círculo e não há meta. Oo. Para Nev. Oo. Vou cair. Ooo... Escuta Nev, estão a aplaudir-nos. Pensam que é propositado. Ooo. Calma. Não vou cair. Oo. Cuidado Nev. Alto. Estou cansado. Já estás cansado, Nev? Ooooo. Não avô, claro que não o queria matar. Sim, eu sei, vou já pôr-lhe a manta. Espetáculo Nev. Foste um espetáculo. Estavam todos a olhar para ti. Estavam todas a olhar para mim. A melhor feira de sempre!

(Entretanto, o Neviolini morreu. Se lhe escrevesse uma carta...)

Pateta! Chorão! Desbocado! Beliscão!*

O Frei Tomás é mais popular do que os telhados de vidro. Gosto da mulher de César mais do que de quem não lhe veste a pele. Buda e Stuart Mill juntavam-se os dois à esquina, a tocar a concertina, e era uma inspiração. Escusavam de dançar. És um homem ou um rato? Prefiro a versão de Steinbeck. Golias e David, retratados em bloco por Isaak Brodsky. Cabelinho, cabelão, transforma-te num cordão. E assim se prendeu um leão. Ao fim e ao cabo, vai dar (quase) ao mesmo: de bons conselhos, há blogs cheios. Já de boas intenções...

*Nota-se muito que o "TPC" é sobre o Harry Potter?

Ao que chegámos

- Achas que posso levar o equipamento do Benfica?
- É melhor não... Leva o do Chelsea.
- Achas?! Ainda vão pensar que eu não sei jogar.

O dia que não antecipei

Convenceu-me o petiz a deixá-lo jogar futebol com os seus amigos.
Ontem, assinei a autorização para que treine futsal na academia do sporting...

Não compreendo

Pessoas que, com este tempo, andam sem guarda-chuva. Professores que mandam TPC's para pais. Alertas de facebook a avisar que sou amigo "à" anos de pessoas que não conheço. A surpresa manifestada a propósito de tinder. Mulheres que se vestem para parecer que têm mais 10 anos. O número de vezes que o meu carro canta táxi. Mentes brilhantes que se sujeitam a comentar intempéries e encomendas a Deus. A letra E manuscrita ensinada como um 3 do avesso. Equiparar um cigarro a uma fatia de cinco jotas. Como é que pessoas que não viajam encontram a sua alma gémea. O propósito de listas deste tipo.

Romãs

D. Maria de Lurdes era a costureira de mamã e, por arrasto, a nossa. Quando chegava, mamã chamava a minha irmã e fechavam-se, as três, na salinha.

Eu e o meu irmão quedávamo-nos por perto, até chegar a hora do nosso suplício, em que nos mediriam a perna desde a cintura até ao joelho, com uma fita métrica verde de um lado e amarela de outro, que se enrolava e desenrolava arrepelando-nos. Os centímetros eram apontados num pequeno bloco de apontamento de folhas brancas, com uma capa cor-de-pele e a palavra Elite escrita no centro de uma bola azul e os tecidos marcados com pedras triangulares de giz. Experimentávamos calções inacabados e camisas ainda sem mangas, onde sempre se descobriam foles prontamente eliminados por alfinetes. Ninguém sabia fazer uns calções tão desconfortáveis e uns colarinhos tão apertados como D. Maria de Lurdes. Lembro que tudo me picava. Não só os alfinetes, mas também as fazendas, o põe-te direito, o está quieto.

Redimia-se D. Maria de Lurdes, no dia de Todos-os-Santos que era também o dia do seu aniversário, dando-nos as mais belas e saborosas romãs, quando lhe batíamos à porta entoando "bolinho, bolinho, abra a porta ao seu santinho". De entre todos os bolos e broas e gorilas e marujinhos, aquela romã era o que eu mais gostava de receber. Por razões que não cabem aqui, nunca deixei de a visitar naquele dia.

Ontem, fez 87 anos e recebeu-me sem romãs. À despedida, quando já entrava no carro e a deixava encostada à ombreira da sua porta, ouço: "Olhe menino...". Virei-me para encontrar uns olhos que pareciam querer guardar imagens que já lá vão. Talvez fossem os meus...

Este post é uma aventura

Sugestão de decoração:

Abóboras sobre mesa de cozinha.

Pequeno post dos não gosto

Não gosto de comer caracóis. Não gosto de sentir frio. Não gosto de mulheres que acham que os meus filhos estariam melhor consigo. Não gosto de pessoas que se julgam donas da verdade. Não gosto de ginásios. Não gosto de precisar de gasóleo antes de chegar ao destino. Não gosto de gravatas com amarelo. Não gosto de usar gravatas pretas. Não gosto de mulheres bonitas a dizer que tinham "ouvisto". Não gosto de andar em carros onde se fuma. Não gosto de Eros Ramazzotti e outros iguais. Não gosto de mulheres que usam sexo como moeda de troca. Não gosto de melgas. Não gosto que não haja caça. Não gosto de condenações públicas. Não gosto de dactilógrafos que se creem autores. Não gosto de não ter rede. Não gosto de sentir saudades. Não gosto de ver homens passar nas portas à frente de senhoras. Não gosto de lâmpadas fundidas. Não gosto de atrasos. Não gosto de não ter tempo. Não gosto de lápis por afiar. Não gosto de elevadores. Não gosto dos pis da via verde. Não gosto de bruxas nem de palhaços. Não gosto de quem nunca se cala. Não gosto de quem nunca tem nada a dizer. Não gosto de radicalismos. Não gosto que insistam. Continua...