Não me digam que já não é Natal

Sempre houve cães na herdade e na quinta. Eram cães de caça e de guarda, do avô e do pai, que os seguiam para todo o lado e lhes obedeciam aos gestos, sem que me mostrassem a mesma fidelidade por mais iguarias que lhes desse. Aos seis anos, o meu desejo era ter um cão a que pudesse chamar meu e, acima de tudo, me sentisse como o seu. O Pinta chegou num dia bom. Inaugurou o canil do quintal e foi o meu primeiro cão: andava atrás de mim sempre que não corria à minha frente, jogava à bola e roubava do estendal o que pudesse, gania quando eu saía para a escola e latia ainda eu vinha antes da curva. Revelou-se um cão amalucado, com tiques de soberano ciumento e agressivo com outros bichos.

Era véspera da véspera de Natal. Levei um Pinta doente ao mata-cães (assim era conhecido o veterinário). Sem trela e preso apenas por horas, regressei com ele ao sofá poído da sala de jogos. Morreu-me durante a noite. Fui acordar o pai que embrulhou o Pinta numa manta, o colocou no jipe e nos levou à quinta. Tentei não chorar muito alto enquanto o pai abriu a cova.

No caminho de regresso, quase a chegar à curva, o pai assustou o silêncio: "Vamos fazer Natal!"

(Morreu o Tonic.)